SIETE RECORRIDOS de Marisa González

Recorrido 1:

La historia de esta fábrica transcurre durante tres siglos. Nace en 1898, como las macro fábricas de la arquitectura del desarrollo industrial, catedrales del siglo XIX, muere un siglo después, y sale a la luz de nuevo como documento en el siglo XXI.

Esta exposición no pretende hacer una reconstrucción de la vida de este testigo singular, de esta fábrica que producía «el pan nuestro de cada día», el de todos los bilbaínos hasta casi finales del siglo XX. Es un viaje a nuestro pasado histórico, a nuestra memoria colectiva, visto a través de una fábrica en Bilbao que fue testigo de mi infancia. Su destrucción ha sido el origen de la idea de este trabajo.

La arquitectura industrial del siglo XIX formaba parte del paisaje de la Ría de Bilbao. La presencia dominante de la industria metalúrgica, Altos Hornos y Astilleros entre otros, imprimieron a la ciudad su dimensión y carácter, que la configuraron como ciudad básicamente industrial. El producto de estas grandes industrias era ajeno a la cotidianeidad del bilbaíno; eran su paisaje, su arquitectura las que condicionaban su vida. No era éste el caso de la fábrica Harino Panadera de Vista Alegre, ya que lo que transcendía en el día a día era su producto. La edificación de la fábrica, su arquitectura, su imagen, pasaba desapercibida en la vida urbana de la ciudad, por estar oculta detrás de la Plaza de Toros.

SEVEN ROUTES by Marisa González

Route 1:

This factory’s history goes through 3 centuries. It is born in 1.898, like the macro-factories of the industrial development’s architecture, cathedrals of the 19th Century. It dies a century later, and sees the light again as a document in the 21st Century.

This exhibition does not intend to reconstruct the life of this singular witness, this factory which produced «our daily bread», that of all the inhabitants of Bilbao until the end of the 20th Century. It’s a voyage to our historical past, to our collective memory, seen through the eyes of a Bilbao factory which was witness of my childhood. Its destruction has been the origin for the idea of this work.

The 19th Century’s industrial architecture was a part of Bilbao’s Ría. The dominant presence of the metal industry, tall ovens and shipyards, among others, gave the city its dimension and character, which made it a basically industrial city. These great industries’ product was something oblivious to Bilbao’s dailiness. It was its landscape, its architecture which brought together its life. This was not the case of the Harino Panadera de Vista Alegre factory, given that what transcended in the day to day was its product. The building of the factory, its architecture, its image, passed unseen in the city’s urban life, given it was hidden behind the Bull-fighting Arena.

Esta fábrica era la más importante y de tecnología más sofisticada de España en su género. Monopolio hasta mediados de los setenta, llegó a tener hasta 1.000 empleados, pero las crisis económicas y reestructuraciones se sucedieron. Su monumentalidad imposibilitó adaptarla a los procesos, requisitos y demandas del mercado de hoy, que imponen un concepto y diversidad radicalmente opuesto a los procesos históricos de fabricación y mecanización. Esta monumentalidad sería su mortaja.

El proyecto La Fábrica surgió de una visita a Bilbao, mi ciudad natal, en otoño del año 1998, al enterarme de su inmediata destrucción. Mi primera reacción fue de curiosidad por conocer y fotografiar el interior, los entresijos de algo que tuvo una presencia diaria en mi infancia. Intuía algo misterioso, potente, arrollador. Aunque para mí tenía la carga personal que para casi todos los bilbaínos, esta fábrica suministró el alimento básico, durante casi todo el siglo y formó parte de la memoria colectiva. Pero no ha sido importante para mí sólo por su producción; además, estaba ubicada lindando con la Plaza de Toros, a la que mi padre me llevó a presenciar múltiples corridas, y con la Iglesia de los Padres Franciscanos, donde hice la primera comunión y todos los sacramentos posteriores, con lo cual su presencia física y misteriosa fue una constante permanente. Sin embargo, la había olvidado hasta que renació para mí, cuando ya había acabado su proceso productivo.

Hice un viaje posterior sólo para documentarla, para atraparla, para que quedara mi documento de todo aquello que ya no funcionaba y al registrarla, retener y contener su desaparición, la desaparición de un saber hacer ya caduco, de unos artesanos hoy sin función, desplazados por las nuevas tecnologías, que si bien se introducen como un avance, terminan invalidando y anulando los procesos y técnicas de producción vigentes ayer y en desuso en nuestros días. Cuando recorría con mis cámaras los parajes desolados, abandonados, con restos no sólo de la mecanización, sino con rastros aún de presencia humana, comienzo a elaborar y reconstruir su historia.

Recorrido 2:

En un día luminoso, atípicamente bilbaíno, recorrí la fábrica para registrarla con las cámaras. Subí y bajé por escaleras de elaborados forjados, me encontré con inmensas salas de máquinas que más bien parecían locomotoras, los gigantes rodillos de amasamiento manual estaban aún perfectamente alineados por tamaños. La escala de todo ello era monumental. Naves de hornos inmensas que hacían que uno pudiera reconstruir la situación aguardando la orden de que alguien accionara la palanca o pulsara el botón para que comenzara la acción y se pusiera todo en funcionamiento, hasta se podía sentir el calor, el ruido de los motores y el olor de la masa. Recorría los espacios blancos donde las grandes calderas de amasamiento permanecían impolutas alineadas en largas filas. Entre los diversos silos de interior, unos eran inmensos como capillas, otros como grandes tiendas de campaña. Los artefactos de forma cúbica, de madera de caoba, con lonas tubulares blancas en su interior, sirvieron para airear el proceso de fermentación de la levadura; accionados por los motores, parecían máquinas imposibles y tan sofisticadas que sorprendía el que en algún momento hubieran tenido una función tan elemental. Las naves de manipulación y producción estaban perforadas y comunicadas en vertical por toboganes, pozos invisibles, tubos multicolores que se entrecruzaban y que cada uno había transportado en su interior y en vertical desde el sexto piso hasta el sótano las diferentes clases de granos que descendían de los silos a las moliendas, en cuyo recorrido, el polvo blanco llegaba transformado en masa fermentada para entrar en los hornos y salir a la flota de camiones que esperaban las hornadas de madrugada para iniciar su recorrido a los más de quinientos puntos de venta, llegar temprano y suministrar el pan, antes de que la ciudad despertara.

Recorrido 3:

En el último piso me encuentro una nave de azulejos blancos, toda ella acristalada y luminosa, vacía; era un espacio extraño que podía haber pertenecido a un manicomio porque sólo contenía diez celdas numeradas con su correspondiente cartel y alineadas por parejas que recordaban a un espacio fuera del tiempo y del lugar, como siniestros contenedores verticales de personas. Desde esta sala que registré sobrecogida de forma exhaustiva, pasé por unas terrazas para acceder a los tejados. Los que estaban en la vertical de los hornos eran un bosque de chimeneas, los otros, eran terrazas llenas de agua (usadas de aislamiento térmico), estanques en los que crecían algunas plantas y cientos de peces responsables de la presencia continua de gaviotas y otras aves sobre la fábrica, creando un ecosistema peculiar. En estas terrazas de agua se reflejaban y duplicaban los muros, ventanas, pilares, el cielo y las nubes. Cuando la demolían, el agua de las terrazas inundó el callejón de la Plaza de Toros, y se veían caer especies de peces de todos los tamaños. Era el único espacio alto de agua entre la montaña y el mar.

Desde este espacio de difícil acceso, se dominaba la ciudad entera de Bilbao, en primerísimo plano la Plaza de Toros casi completa, con visibilidad de medio ruedo y los tendidos vacíos. Asimismo, lindaban las múltiples líneas del ferrocarril eje Norte-Sur que unían la ciudad con el resto de España por las que pasaban los trenes cada tres minutos y los mercancías descargaban dentro de la fábrica los vagones de trigo que procedían de tierras secas y soleadas. Se comprobaba claramente cómo la ciudad está rodeada de montes y evidencia por qué a la ciudad se le llamaba el agujero, el bocho. Recuerdo que cuando vivía allí, siempre tenía el límite de la ciudad presente, porque al final de las cortas calles, tanto las horizontales como las verticales, estaba visible el verde límite del monte.

Recorrido 4:

El guarda seguía abriendo puertas y cerrándolas tras de sí, conduciéndome en el laberinto, encendiendo luces y en algunos casos antorchas que iluminaran la obscuridad de los espacios abandonados. No sólo atrapaba con el film los espacios, los objetos y las maquinarias, sino también con mis manos recogía del suelo planos, repuestos, herramientas, carteles de seguridad y de reglamentos1.

En el ala de las oficinas me encontré con los despachos de madera con artesonados, la gran sala de juntas con una monumental mesa de madera, que representaba el poderío de los propietarios y asistentes al consejo de administración cuando se fundó a finales del siglo XIX y a lo largo de todo el siglo XX. El espacio central de los oficinistas era una gran nave sin muros, gris y obscura, con la iluminación de siniestros neones, pero aún se percibía su historia y el sabor de haber sido un gran espacio de actividad y orden. Por su apariencia decadente se veía que no había pasado el tiempo y que permanecía tal cual lo construyeron, donde todos los empleados administrativos compartieron el mismo espacio, mesa con mesa, codo con codo en los grandes escritorios de a cuatro de madera y hule. Los cajones vacíos estaban volcados por el suelo, donde encontré montañas de documentos, notas, carpetas desgastadas repletas de documentación, tratados teóricos sobre la panificación del año 302, memorias, escrituras notariales, cartas, los pequeños archivos de cada sección, los nidos que los empleados guardaron en el cajón durante toda su vida, hasta que llego el momento definitivo del cierre y ya consideraron que no tenían ninguna utilidad.

Estos empleados congelaron la historia, la retuvieron, guardaron lo que ellos consideraron imprescindible guardar, pero que ya sólo tenía significado para ellos.

Las siguientes generaciones que les sustituyeron a lo largo del siglo los conservaron con el mismo respeto y consideración, sin desprenderse de ellos, conscientes de que cada uno formaba parte de la historia de la fábrica y reflejaba de alguna manera lo que fue la historia del Bilbao del siglo XX. Mi paso fugaz por estas oficinas fue apasionante y frustrante al mismo tiempo, ya que iba recogiendo en una selección improvisada y aleatoria fotos, repuestos, abriendo cajones y escarbando en las pilas de papeles que cubrían el suelo, en fin, descubriendo múltiples restos que iban apareciendo constantemente y que quería poseer.

En el agotador recorrido de las seis plantas a pie pasamos por las naves del gran almacén de trastos custodiados bajo llave, donde los objetos se acumulaban y las montañas de útiles, que a lo largo del siglo habían sido desechados y sustituidos, permanecían arrinconados ordenadamente por el celo de algún empleado que creía en el reciclado, a la espera de encontrar alguna utilidad o función. Cada elemento que despertaba mi interés lo encontraba repetido, con lo que la necesidad de posesión se acrecentaba; invadida por la agotadora oferta, desbordada e impotente, iba cogiendo lo que podía con mis manos y las del encargado que colaboró, quien sorprendido por mi entusiasmo hacia lo inservible, sin entenderlo, pero respetándolo, me ayudó a arrastrar y cargar mi coche hasta el límite, apenas sin luz ya, y preocupado por que acabara pronto para que iniciara el viaje de vuelta a Madrid, sola, antes de que anocheciera totalmente, no sin antes haber apartado múltiples cajas con aquellos objetos que pude rescatar y pedir que desmontaran y me enviaran el silo de interior de tres metros y medio de diámetro que había fotografiado y grabado para evitar que las palas excavadoras lo destruyeran.

Recorrido 5:

Durante la noche, era una microciudad. La gran fábrica de producción de harinas y pan tenía vida propia, porque su actividad principal se tenía que realizar en horario nocturno. Sus potentes y monumentales maquinarias funcionaban a pleno rendimiento cada día de la semana, principalmente durante la noche; una actividad frenética obligaba a resolver cualquier imprevisto técnico, sanitario o humano en horas en que la ciudad estaba parada. Abarcaba los oficios mas dispares. Los diversos talleres de reparación, el dispensario bien equipado con médico y rayos X, el laboratorio con químicos y técnicos lleno de fórmulas. Transportistas, costureras, cocineros. Los talleres de reparaciones, contaban con sagaces ingenieros, mecánicos, todos trabajaban con la presión de que necesitaban solucionar los fallos y roturas al instante, de las importadas sofisticadas maquinarias. Los ingeniosos artesanos y técnicos eran capaces de inventarse sustituciones y repuestos para que las máquinas continuaran la producción; el ingenio se agudizaba para reinventar y poder reparar una pieza en mitad de la noche a un horno que tenía que seguir funcionando. El tren de producción no podía parar y dejar a la ciudad sin pan. Había también un parque automovilístico con su consabido taller de reparaciones de la flota de los camiones de reparto. Los surtidores de gasolina recordaban las películas del oeste de los años 40.

Recorrido 6:

"Flash-backs". Día 4 de enero de 1999 Jung Frau ("monte mujer joven"). En una de las cordilleras más altas de Europa el día en que se produce la temperatura más alta del siglo en el lugar, con un sol radiante, sigo elaborando el proyecto de esta exposición dominando los glaciares, sentada en la única piedra que no está enterrada en la nieve. Parece imposible que en este entorno tan colosalmente blanco y gélido, haya sido capaz de descender al subsuelo de la gran fábrica de pan, a los hornos obscuros, al ruido de todos los motores en acción, imaginando el personal a pleno rendimiento en las negras noches del Bilbao gris…, así comienzo a reconstruir mi infancia, para recordar mi vinculación a la fábrica en destrucción. La fábrica de harinas y pan formó parte de la memoria colectiva de la ciudad, no por su presencia física, que estaba aislada de la vida urbana, sino por ser la única en la ciudad que producía y abastecía todo el pan que se consumía en ella, hasta el fin del monopolio en el año 1973. El recuerdo tiene otras connotaciones para aquellos niños que sin haber vivido la guerra, sí sufrimos y participamos de las cartillas de racionamiento con las que íbamos a por el pan. Entonces viví las primeras muestras de solidaridad que recuerdo en mi infancia, cuando aún muy pequeña, llevaba a la salida del colegio, al mediodía, dos barras de pan a otra familia amiga, unas casas más abajo, que tenía menos cartillas que nosotros.

Día 5 de enero, de nuevo en la misma cordillera blanca, pero ahora en el pequeño observatorio desde donde se percibe la monumentalidad del paraje en 360¼, vuelvo a la fábrica e intento seguir reconstruyendo, recordando datos y planificando contenidos. Dejo las notas e inicio un paseo por las vías del funicular; a gritos me detiene un operario prohibiendo el paso: había un cartel escrito en alemán que no entendía, se acercó para explicarme el porqué de la prohibición, por otro lado algo bastante evidente dada la encrucijada de vías en la que me encontraba. Me vio con un libro en castellano. Él era español también, de origen del Bierzo leonés, casi en Galicia, hombre de cerrado acento y piel cetrina, acostumbrado a la soledad de la montaña y de la lengua. Hablo con él y le pregunto por el pan de su tierra en su infancia.

Parece que no le extrañó mi pregunta, porque fue de lo más explícito dentro de sus limitaciones de expresión. En aquel entorno me contó que, aunque cada uno tenía un horno de leña en su casa, la costumbre de su pueblo era de ayudarse entre vecinos, distribuyéndose el trabajo las familias, compartiendo la hornada cada 15 días, de un único y sobrio pan de hogaza, denso, seco y duro. Así eran las grandes y pesadas hogazas que yo también recuerdo cuando en los veranos íbamos a la meseta castellano leonesa por indicación médica para salir de la humedad de Bilbao y así curarnos de la tuberculosis que padecimos mis hermanos y yo cuando éramos pequeños.

También me contó con ilusión que su madre, cuando estaban en fiestas, les hacía el pan con la misma masa, pero con formas de muñecos, de rosca de corona para ponérsela en la cabeza y aros de pulseras para sus hermanas. Mi última pregunta fue: "¿hasta cuándo fue así?". Al no saberlo con certeza, supusimos que hasta los años 60 en que alguien comercializó el horno y lo convirtió en una panadería. La conversación fue interrumpida porque llegó el funicular que yo tenía que coger para hacer el descenso. Nos despedimos y me marché.

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This was the most important factory, and the one with the most sophisticated technology of its kind in all of Spain. A monopoly until the mid-70's, it managed to have up to 1.000 employees, but the economic crisis and restructurings followed each other. Its monumentality made its adaptation to today's processes, requisits and market demands impossible, those which impose a concept and diversity radically opposed to the historical processes of manufacturing and mechanization. This monumentality was what destroyed it.

The project The Factory comes from a visit to Bilbao, my native city, in Autumn 1998, after finding out about its immediate destruction. My first reaction was of curiosity about seeing and taking photographs of the inside, the details of something which had a daily presence in my childhood. I felt something mysterious, powerful, overwhelming. Though it had, for me, the personal weight it had for all the people from Bilbao, this factory supplied the basic food during almost the whole century, and became a part of the collective memory. It hasn't been important to me only for its production, it was placed side by side with the Bull-fighting Arena, where my father took me to see numerous corridas, and with the Franciscan Fathers' Church, where I had my First Communion and all the later sacraments. So that its physical and mysterious presence was a permanent constant. Nevertheless, I had forgotten it until it was reborn for me when its productive process had already ended.

I went on another trip just to document it, to trap it, so that my document of all that which no longer worked would stay, and in registering it, retain and contain its disappearing, the disappearing of and outdated know-how, of some artisans today function-less, displaced by the new technologies, which, though introduced as an advance, end up invalidating and annuling the production techniques and process alive yesterday, and unused in our days. When, with my cameras, I went through the isolated place, abandonned, with not just remains of the mechanization, but also of human presence, I begin to build and reconstruct its life.

Route 2:

On a light day, atypically from Bilbao, I went through the factory to register it with my camera's. I went up and down stairs of elaborate forges, I encountered immense machine halls which looked more like locomotors, the giant rolling pins to knead the dough by hand were still perfectly lined up according to the size. The scale of everything was monumental. Immense oven naves allowed me to reconstruct the situation awaiting the order for someone to move the lever or press the button so that the action would begin and everything began, even the heat could be felt, the motor's noise and the dough's smell.

I went through the spaces where the great kneading boilers rested perfectly aligned up in long rows. Among the different silos in the inside, some were huge as chapels, others like big tents. The cube-shaped artifacts, of mahogany, with white tubular canvases in the inside, were for the breathing in the yeast's fermentation process. Functioned by machines, they seemed to be impossible machines, and so sophisticated that it seemed amazing that they would have had such an elemental functioning at some moment. The manipulation and production premises were perforated and vertically communicated with slides, invisible wells, multicolored tubes which intercrossed and in which each had vertically transported from the sixth floor to the basement, all the different sorts of grain which descended from the silos to the factorys. In this process the white powder became a fermented dough to enter the ovens and go out the trucks which awaited the dawn bread to begin their route to the over five hundred sales points, be early and supply the bread before the city wakes.

Route 3:

On the last floor I found a white tiled section, windowed and luminous, empty. It was a strange space which could have belonged to a psychiatric because it only had ten numbered cells with their signs and lined up in pairs which recalled a time-less space out of the place, like sinister vertical containers for people. From this hall I exhausitvely registered overwhelmed, I went through some terraces onto the rooves. Those which were verticle to the ovens were a chimney forest, the others, were water terraces (used for thermal isolation), ponds where some plants grew, and hundreds of fish were responsible for the continuous presence of seagulls and other birds over the factory, creating a peculiar ecosystem. The walls were reflected and duplicated in these ponds, the windows, pillars, the sky and the clouds. When they demolished it, the water from the terraces flooded the Bull-fighting Arena's sidestreet, and all sized fish types were seen as they fell. The only high area with water between the sea and the mountain.

From this area of difficult access, the whole city of Bilbao could be seen, upfront was the Bull-fighting Arena, almost complete, seeing half the ruedo, and the empty seat sections. The numerous railways from the North-South axis which joined the city with the rest of Spain,were also seen, on which trains passed every three minutes and the cargoes emptied their wagons filled with wheat which came from dry and sunny lands inside the silos factory. The city's surroundings filled with mountains could clearly be observed, and showed why the city was called the hole, el bocho. I remember when I lived there, I always had the city limits in mind, becuse at the end of the short streets, both the horizontal and the vertical ones, the mountain's green limit could be seen.

Route 4:

The guard kept on opening doors and closing then behind him, leading me through the labrynth, turning lights on, and in some cases torches, to illuminate the darkness of the abandonned spaces.I didn't only trap the spaces, the objects and the machinery with the film, I also picked up maps, spare parts, tools, security and rule signs1 from the floor. In the office wing, found the carved wooden offices, the great boardroom with a monumental wooden table, representing the power of the owners and the assistants to the board of trustees meeting, when founded at the end of the 19th Century, and throughout the whole of the 20th Century. The central space for the office workers was a large wall-less hall, grey and dark, lighted by sinister neons, where one could still breathe its history and the scent of having once been a space filled with activity and order. Given its decadent appearance, it could be observed that nothing had changed since its construction, where all of the administrative employees shared one same space, table against table, elbow aginst elbow at the large desks for four made of wood and oilcloth. The empty drawers were on the floor, where I found piles of documents, notes, wasted folders filled with documents, theoretic treatise on flour & freat from the 30´s2, reports, notary papers, letters, each section's small files, the nests each employee kept in his drawer throughout their whole lives, until the final hour of closure came, and they considered it to have no further use.

This employees froze history, held it back, kept what they believed necessary to keep, but which now only had meaning for themselves.

The following generations which replaced them throughout the century also kept them with the same consideration and respect, without letting go of them, conscious of the fact that each of them was a part of the factory's history and in some way reflected whit the history of the city of Bilbao had been in the 20th Century. My fleeting pass through these offices was fascinating and frustrating at once, since I was picking up an improvised and random sellection of photographs, spare parts, opening drawers, and carving into the piles of papers which covered the floor, all in all, discovering the numerous left-overs which constantly appeared and that I wanted to posess.

In the exhausting tour of the six floors by foot, we passed through the sections of the great warehouse for the stuff kept locked up, where the objects piled up and the mountains of gadgets which had been disposed of and substituted throughout the century, remained carefully cornered by some employee who believed in recycling, awaiting some sort of use or function. Each element which drew my attention appeared in pairs, so that the need for its posession grew, flooded by the wreckless offer, overflowing and impotent, I picked up what my hands could carry, as well as those of the manager's who was collaborating. He was so surprised by my enthusiasm for the use-less, not quite understanding, though respecting it, he helped me carry and load my car to the limits, almost without light, and worried that I would end soon to start my trip back to Madrid, alone, before it was pitch dark, not before separating various boxes with those objects I could rescue and ask to be dismantled, and they sent me the silo with an inside of three and a half meter diameter I had photographed and taped in order to avoid its destruction by the excavating spades.

Route 5:

During the night, it was a micro-city. The flour and bread-producing factory had a life of its own. Its main activity had to takke place during the night. The powerful and monumental machinery worked full-strength each day of the week, mainly during the night. A frenetic activity forced the resolution of any problem, be it technical, sanitary, or human at times in which the city was parked. It had the most dissimilar jobs. The diverse reparation workshops, the well equipped dispensary with doctor and X-rays, the lab with chemists and technicians full of formulas. Transporters, sewers, cooks. The reparation workshops had careful engineers, mechanics, all working under the pressure of needing to solve the sophisticated machinery's errors and ruptures instantly. The artisan engineers and technicians were able to invent substitutions and parts for the machines to continue their production. The ingeniosity reached its peaks in order to reinvent and be able to repair a piece in an oven which had to continue working, the middle of the night. The production rhythm could not stop and leave the city bread-less. There was also an automobile fleet, with its own repair workshop for the distribution trucks. The gas pumps recalled the Western films from the 40's.

Route 6:

"Flash-backs". January 4th, 1999 Jung Frau ("mount young woman"). In one of Europes highest ranges, on the day with the highest temperature in this place's history, a blazing sun, I continue the ellaboration of the project for the interview overlooking the glaciars, sitting on the only stone not covered by the snow. It seems impossible to have been able to descend to the great bread factory's underground, in this cold and overwhelmingly white surrounding,the dark ovens, the nosie of the motors in action, imagining the personnel working full-speed during the grey Bilbao's dark nights... Thus began my childhood's reconstruction, recalling my link to the factory in destruction. The flour and bred factory became a part of the city's collective memory, not because of its physical presence, isolated from the urban life, but because it was the only one in the city to produce and supply all the bread eaten in it, until the end of the monopoly in the year 1973. The souvenir has other connotations for the children who, not having lived the war, suffered and participated in the rationing booklets with which we went to get the bread. I then lived the first samples of solidarity I can remember from my childhood, when still very small, after school, at lunch time, I would take two loaves of bread to a family friend, some houses below, who had less rationing than we did.

January 5th, again on the same white range, but now in the small observatory from where the monumentality of the area could be seen in 360o, I return to the factory to continue the reconstruction, recalling facts and planning the contents. I leave the notes and begin a walk through the funicular's ways. Screaming, an operator stops me, forbidding the pass: there was a sign written in German, I couldn't understand, he came closer to explain the reason for the prohibition, on the other side, something quite evident seeing the intertwining ways I was in. He saw me with a book in Spanish. He was Spanish as well, from the Leonese Bierzo, almost Galicia, with a deep accent and olive skin, used to the mountains' and the tongue's solitude. I talk to him, and ask him about the bread from his childhood homeland. It looked as if my question didn't surprise him, for he was very explicit, aside from his language limitations. In that surrounding, he told me that each one had a firewood oven in their home, his towns custom was of helping the nighbours, distributing the jobs among the families, sharing the cooking of the bread each 15 days, of one only magnificent, dense, dry and hard loaf. Such were the loaves I remember from when we spent the summers in Castilla y León's meseta, by medical orders in order to leave Bilbao's humidity behind and be relieved of the tuberculosis my brothers and I suffered when small. He also told me that his mother's illusion, when in town festivals, was to make bread with the same dough, but shaped like dolls, woth crown shapes to put on their heads and bracelets for his sisters. My last question was: "until when was that?". Not being certain, we supposed it was until the 60's when someone commercialized the oven and turned into a bakery. The conversation was interrupted by the arrival of the funicular I had to take fark. We said good-bye and I left.

Route 7:

1. "NO SMOKING-DANGER OF EXPLOSION-SMOKING PROHIBITTED. Will be fired immediately, losing all his rights he who is found smoking in any of the factory's departments". "SMOKING NOT ALLOWED. This prohibition dictated for hygene reasons was in all of the departments, (kneading, division, entabling, cameras, ovens, wheat wharehouses, cloth folding, boiler rooms, etc.). Not following it would be considered as a major fault by Vizcaya's work delegation, and would be sanctioned with immediate firing".

"NOTICE FOR DRIVERS. In order to facilitate a rapid exit if necessary, all the vans which spend the night in distributions hall be left with no gear fixed, and with the hand-break off. What is more, they will be placed perpedicularly to the exit doors, being the crossed linings absolutely forbidden".

2. Among the documents abandoned during the office emptying, I found a 400 page long document containing a treatise on flour and bread, which, given its out-dated language and the historical period in which it was written, becomes a peculiar and unbelievable curiosity which deserves too be fragmented and rescued. This treatise, typed, is a translation of the Italian treatise written in the 30's under the Duce's rule, by the president of the Italian fascist baker's association. The technicians and engineers used it in our countries in the years after, given the ideological y population similarity of both countries. This theoretical treatise is made up of very extense chapters on morphology, composition, social study, etc., of the grain, the flour, and lastly, a detailed document on the different processes of bread manufacturing.

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